No se que me das amor,
Que provocas en mí un estallido de palabras. eres el que impulsa mi pluma,
mi musa, mi numen, mi aliento...
Contigo dejo de ser jornalera de vocablos para convertirme en alquimista
de versos, en artesana de las letras.
Contigo quiero ser orfebre de las palabras y describirte a que huele la música
de las flores, mostrarte a que sabe el canto de los pájaros y explicarte que las
emociones pueden ser de colores.
Contigo no me rindo ante la hoja en blanco...
Y brota entonces mi verbo, como un manantial, cientos de términos eruditos
con los que quisiera expresar un sentimiento, el mismo que todos alguna vez hemos sentido, pero con palabras que nunca nadie ha dicho.
Como una explosión en cadena, exprimiendo el idioma, va saliendo el poema...
Y quisiera inventar frases para que las leyeras y con ellas volases, escribirte en dialecto en clave, o en mi propio argot.
Porque yo sé que me entiendes cuando te hablo de hilos rojos, de subir a las nubes o de los viajes siderales.
Y en mitad de toda esta verborrea brillante me despierto y veo que no estoy en el Nirvana, ni en tus brazos y que tu lado de la cama está desierto.
Y vuelvo a ser proletaria de emociones escritas, obrera de notas sin valor, una mera
archivera de memorias, pretendiendo emular a un maestro escritor.
Coleccionista de momentos de momentos inolvidables de momento soñados de momentos que te hacen sentir los placeres de la vida cómo algo inalcanzable pero algún día esos momentos se hacen realidad y entonces ya no piensas que ha sido un sueño ha sido un deseo por fin cumplido
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